Branco

Dia branco, como a noite de Dostoiévski. Nem sol, nem chuva.
Ou, quase sol, quase chuva, quase lua.

Estou no ponto em que a reta faz a curva.

Sensação de gravidade zero, em que a energia potencial é infinita.

Uma saudade que passou de doer, o tesão que transbordou, o músculo que estirou.

A única aparente apatia do branco-nada que mascara a angústia e a violência do embate de todas as cores, humores, paixões e potências de resultante... zero.

Estátua de maremoto

Círculo de Newton.


Aguardo a faísca.