Meu querido W,
Tem coisas que só te digo enquanto sinto tua respiração, toco teu peito, beijo suave teu pescoço e com minha coxa roço o dragão tatuado na tua...
Ou então... quando estamos tão distantes que só posso te imaginar, mas fecho os olhos, ouço Chopin e você está comigo. Segura minha mão, já roubou minha boca, ajeita meu pescoço, de leve que sou me levanta, me gira e me toma pra si. Teu corpo é quente e meu sangue gostou.
Desculpa se adoro te escrever quando estou assim... Bem advertiu o Rilke: "não escrevam quando estiverem com tesão" e "poesia não é bater punheta". Foi mais ou menos isso... Ah, não? O que é poesia, então?
Pra mim é brincadeira, é choque, é ritmo, é ruído, é cachoeira, é jorro, é gozo e é lama...
É porre, é dança, é 3 da madruga, é brother, é falo, é beijo na boca, é encaixar gostoso...
Desculpa, Pessoa, não sei ser melancólica, não pra sempre... Quando estou na roça, parto pra cima, escrevo da dor de quem me doeu pra fora, acerto as contas no fio da palavra escrita, minha única guia.
Querido, meu caminho vai juntar com o teu? Vai me olhar por baixo da epiderme? Vai deixar eu olhar por baixo da sua capa de superherói? O que é? E o que será?
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